¿quien comprenderá la belleza de la poesía?
nadie, puesto que cada cual ama lo que es bello a sus ojos, y !oh! los ojos son todos distintos.
por ello la belleza no existe, y a la vez es más real.

bosque
hecho a mis ojos
de melancolía
soñado
inalcansable

cada árbol
un dios
un deseo
cubierto de plata
astillada

rocío
esparcido
que lucha
y se alza
y que vuela
u que cae
hasta que en
un triz
se eleva y
desaparece

es el silencioso
canto de las ojas
hechas flautas
para el viento
y ya sin tiempo
el tempo del cantar
se vuelve eterno