English poem, that only works in English. it was a song, but i forgot the melody, and so just kept the writing. It is writen in paper, in a page of my copybook that is very important now...
Just wished to put this up.

It...
makes me think
of ancient times
makes me think
of colder winters

makes me die
on the disguese
that i have dressed
all the time

that i have cries
and missed your eyes
and just desired
to be at your side

day and night
lack of light
cause all my life
was in your eyes.

las fechas son precisas, porque esto de verdad ocurrió.

El día 23 de marzo del 2010 Joel Velásquez, osea, yop, salió de su casa a eso de las 7 de la tarde, y subió por la avenida Pedro montt sin un rumbo definido. Llevaba el pelo corto, y el rostro pulcramente afeitado, según la norma que le imponían en el colegio. Vestía, como siempre, de estricto negro.

El día 23 de marzo del 2011 Joel Velásquez, osea, yo, salió de la universidad a eso de las 5 de la tarde, y se encaminó hacia su casa. Tomó más vueltas de las nesesarias, solo por el placer regular de CamiNar, y a eso de las 7 se encontró bajando por pedro montt. Llevaba el cabello largo, y el rostro cubierto por una larga, aunque cuidadosamente recortada barba. Vestía, como siempre últimamente, de sencillo blanco, y llevaba el bolso negro que se comprase hace algo menos de un año, y que desde entonces no se había sacado.

El 2010, Joel camiNó con lenta indiferencia, escuchando música en sus audífonos. Casi eran parte de su anatomía por esa época, y la melancólica canción de un piano se derrumbaba en sus oídos. Su mente estaba ocupada por una rima que intentaba componer, pero que se negaba a ser escrita. Tenía claros los finales de los versos, por supuesto, porque eran lo más fácil. Pero como darle sentido a esas palabras que sonaban igual era la tarea titánica que lo atormentaba.

El 2011, Joel camiNó con suave tranquilidad por delante del coliseo. Río, pensando en que en un comienzo, hacía años, ese verano que le visitaran sus abuelos, cuando recien comenzó a camiNar, el Coliseo era su límite de resistencia. Más tarde se volvió solo un punto de referencia.
Ocupaba su mente en hacer un poema sencillo. Tenía el tema, que para variar era amor, y esa musa que era casi, a esas alturas del partido, solo una musa literaria. Pero le faltaba el final de los versos, que le diesen la armonía musical necesaria. La rima.

El 2010, Joel camiNó hasta el supermercado, depresivo.

El 2011, Joel camiNó hasta el supermercado, concentrado en un Poema.

El 2010, Joel camiNó hasta la esquina, y miró justo frente a el. En la esquina opuesta

Había un muchacho un poco menor que el, vestido de negro.

"apuesto..."

"... que se parece a mi".

El 2010, Joel se detuvo en la esquina, y esperó.

El 2011, Joel siguió camiNando hasta la otra esquina, y se detuvo frente al chico de negro.
Ya se había acordado.
-Hola- le saludó.

-Hola-saludó Joel de vuelta.

-tu aún no sabes quien soy pero... debes adivinarlo, probablemente.-

-tengo una idea.-

-yo tambien la tenía- Joel rió, suavemente, haciendo que su cabello largo se moviese.

-debes ser yo-dijo Joel, serio. Estaba nervioso.

-Si, lo soy. O lo seré, dependiendo de quien irrumpió en el tiempo del otro.- y rió denuevo. Su expresión se volvió repentinamente seria, y miró a Joel fijamente.
-¿Recuerdas esas rimas?-

-si, pero solo tengo las palabras finales. Me falta el tema-

-ah, el tema es obvio, Joel. A esas rimas solo una mujer puede darles tema.-

Joel sonrío, pensando en que, finalmente, era inevitable.

-pero no te preocupes-agregó Joel- dentro de un año estarás sano, te vestirás de blanco y te encontrarás con tigo mismo para darte ánimos, y terminar un poema.-

-¿entré a la universidad?-

-seguro-

-¿y a que?-

-¿estás seguro que quieres que te diga?-

- ¿ a ti te lo dijeron?-

-no, lo descubrí yo solo-

-entonces no me lo digas. Supongo que lo adivinaré tarde o temprano.-

-¿algo más que necesites?-

-la verdad... creo que no. Me ha subido el ánimo saber que dentro de un año voy a verme...-

-feliz-

-feliz- confirmó Joel.

se despidieron con un ademán, y entonces, el 2011 Joel volteó para decirle a Joel el 2010
-se siempre sincero en tu Amor. Con todo tipo de Amor!-

El 2010, Joel sonrío y anotó la frase en una libreta.
"la nesecitaré dentro de un año".

Creo que le debo una disculpa a algunas de las personas que leen este blog ( me da la sensación de que no son tan pocas como creía, y eso ya es muy problemático) y sobretodo a las personas que son mencionadas en este blog.
Sobretodo a ti, que eres la inspiración de todos mis poemas últimamente. Excepto quizás ese malo de Irlanda.
Como sea. La situación en este momento me parece muy problemática. Jamás quize ni crearte problemas, ni hacerte sentir mal, ni hacerte quedar mal con nadie.
Yo solo escribía mucho, y cuando salía algún poema decente, lo publicaba.
Lo publicaba porque quería que los leyeras tu, en primera instancia, Porque mal que mal son sobre ti. Nunca quise expresar ni rencor ni odio ni rabia ni ninguna de esas peskás ( me perdonan la expresión). Solo añoranza, que supongo es lícita aún.
Pero creo que no he sido lo suficientemente claro y ahora me veo envuelto en problemas.
Y lo que más me preocupa, en realidad, es quizás envolverte a ti en problemas.
Como sea, publicaba esos poemas en segunda instancia porque pensaba que eran buenos.
Y quería que gente como Javier, Del o Lizz los leyeran, por su poesía.
Sigh.
Como sea. No seguiré publicando poesía aquí. Así que espero no seguir causando problemas a nadie. Si a ti, y solo a ti, te interesara leerlos, me los puedes pedir. Al resto, disculpas por envolverlos en un problema que en realidad es mío.
Solo te quiero. No quiero causarte ni malestar, ni problemas, y todos mis poemas son de recuerdo y cariño, no de rabia. Perdon por todo este mal entendido.

Atte.
Joel

no se si has leido lo que he escrito. Pero se que quizás hay una grave confusión en todo esto.
Jamás he querido que sufras. Jamás he querido hacerte sentir mal, jamás te he culpado.
Te quiero. No quiero que las cosas sigan así. Mejor que olvides todo mi mundo a que llores una sola vez más. No hay nada más terrible para mi que verte llorar y no poder hacer nada.
Te quiero. Te quiero.

"otro poema malo que pavimenta el camino hacia un buen poema. Y quizás por ese poema valga la pena. Si lo lees y te conmueves, valdría todo la pena, menos verte llorar."


cae plata de un mar turquesa.
Plata fría, plata muerta.
Es angustia, es soledad.
Es plata de tu mar turquesa.
¿por que esculpimos
este tan agrio drama?
oh mar turquesa,
si hubiera sabido que
sería yo quien haría llover
plata muerta
desandaría hasta ese día
con tal de no verte llover!
con tal de mantener indemne
tu mar.

¿De que valen poemas y sueños,
si tus ojos llueven plata, oh
bella ave esmeralda?

Rompería mi pluma
con tal de no verte llover!
si mi poesía te ha traido malestar,
maldita poesía mía!
jamás quise verte llorar.

que deje de llover!
que no llueva más!

Escribí un poema una tarde de largo camino, cuando el sol ya se había ocultado, y hacía frío. En mis oidos cantaba una muchacha Irlandesa, una antigua historia de Amor, en una lengua extraña y bella. Pensé que lo había publicado, porque es un poema muy especial para mi.
Miré al cielo, cubierto de una luz extraña, dulce y relajante, y me sentí finalmente, despues de muchos, muchos días, tranquilo. La sensación me abandonó más tarde, pero fue un momento precioso. Lo publico porque me hizo feliz un momento, no porque sea muy bueno. Pero ya saben. Este hace que el siguiente poema sea menos malo, y así hasta Tu poema perfecto.
Te quiero.


es...
un camino en el cielo,y
los luceros sin tiempo.
Una luz sempiterna, y un
breve susurro en tus ojos.
¿que CamiNantes te recorrerán, oh celeste sendero?
¿que CamiNos buscarán?
¿que lengua hablarán, que besos darán?
¿sabrá alguno de ellos el
secreto de tu amor?
¿ podrá alguno regalarme una hora
de tu voz?
¿cuantos días me separarán d eellos?
¿cuantos montes de lluvia, cuantos valles de luz de luna?
¿cuanto será el viento mi camarada, cuanto serán mis sueños mi uno apoyo?
si estás estrellas saben de ti, más me vale alcanzarlas que escribir...
y porque no están a mi alcanze, escribo.
Con la esperanza de conmover
tu distante corazón.
Incluso sin estrellas.

Otro poema más pavimentando mi camino hacía la buena poesía...
este es raro. Estaba escuchando rap, y quizás no quede bien. Tiene rítmo, un rítmo que es dificil de escribir. No importa. Que sea malo significa que el proximo será menos malo, y así sucesivamente por años y años hasta que quizás, salga un poema decente, y entonces pueda leertelo a los ojos y decirte, aún te quiero. Aunque es probable que despues de todos esos años ya no sienta nada por ti, y tu no me recuerdes. Hasta es probable que no me recuerdes ahora. Eso me entristece, pero tambien me inspira. Por un poco de inspiración, la tristeza es poco precio.
Pero preferiría que me inspiraran tus besos y no los recuerdos de ellos.
Como sea, no me hago mucho daño pensando en que ese Poema en especial será tuyo, aunque en el fondo ambos sabemos que lo más probable es que sea de alguien que aún no conocemos.

P.S: aún te quiero. Y te extraño.


Quiero escribir
y hacerte feliz
Forjarte un jazmín
en mi herrería de marfil
buscar tu perfíl
en esas distantes horas
darle vida a algunas notas
y hacerte portadora
de mi arte,
así es amarte,
y anhelarte
buscarte día a día
y jamás encontrarte

no olvidarte
ni dejarte

hacer que seas
esa luz de mediodía
la fuente de mi sincera alegría
te quería
aún te amaría
porqué nadie me dijo
que yo no te olvidaría?

La verdad no me gustó tanto como quedó este poema. Quizás lo escriba de nuevo, porque la idea es lo suficientemente rica como para expresar realmente a que me refería.
Quizás no lo haga, por que se me puede ocurrir algo mejor.
¿quien sabe?
les dejo otro poema malo, uno más que hace el camino a algún poema bueno, algún día lejano, en Irlanda.


Esta tarde seré un simple soñador
me he acercado a ti disfrazado
y he buscado en tus ojos el color
de mi propio vivir, anhelado.
sin embargo esta tarde, siendo
un simple soñador
no te encontré.

Esta tarde seré un joven viajero
me he acercado a ti, cubierto
y he tratado de recorrer los caminos
que recorren los que te acompañan.
Sin embargo esta tarde, siendo
un joven viajero
Te perdí.

Esta noche seré un Gran Ilusionista
me acercaré a ti, oculto en mis fantasías
y trataré de trazar mis Espejismos
y encandilar tu amar.
Sin embargo esta noche, siendo
Un Gran Ilusionista
Lloré.

Esta noche seré un músico Bohemio
me acercaré a ti, envuelto en mis melodías
compondré letanías de tu desdén, y
Sinfonías de mi anhelar.
Sin embargo esta noche, siendo
un músico Bohemio
callé.

Esta noche no seré más que un triste escritor
escultor de sueños, andador de viajes, compositor de espejismos
autor de melodías ficticias.
Esta noche escribiré cuanto puedan vivir mis hijos,
y cada uno a su modo, te buscará.
Esta noche haré bajar la Luna, haré cantar estrellas,
haré llorar nubes, haré reir al cielo,
en un breve poema de diez estrofas.
Y por siempre esta noche eterna de poemas
Esperaré.

Laigh conducía por la carretera, presa del calor, el tedio y sobre todo, un gran dolor de estomago.
Definitivamente había sido un error no haber pasado a la última gasolinera, por un baño.
Ahora la siguiente estaba a 40 kilometros, y un enorme sufrimiento.
Laigh se arrepentía.
además, no tenía sencillo para pagar el peaje que se acercaba a una velocidad desagradable.
Solo uno de esos grandes billetes que servían únicamente para comprar electrodomésticos, porque todo lo demás era muy barato para ellos.
Si, uno de los billetes verdes-morados, de los desagradables que sirven para levantar el ego de los que miden la dignidad en dinero.
tendría que esperar mucho tiempo en la casilla del peaje para que la persona que atendía entregara su cambio y el comprobante de pago. Eso si sería problemático.
por supuesto, existía la posibilidad...
no, Laigh no iva a permitirse pensar en esas estupidas ideas denuevo.
No porque fueran tan entretenidas eran buenas.
Solo le distraían. Concentración Laigh! estás realizando un viaje muy largo!
Aunque...
bueno, era una posibilidad tambien. Había que contemplarla.
¿Y si la chica que atendía en el peaje era ella?Ella, obviamente, la imagen perfecta, la muchacha anhelada. La de cabello Rojo, unos ojazos verdes y una mirada simple y sin tapujos.
Con la delgadez justa y suficiente, y una voz suave y conciliadora, de esas de profesora de enseñanza básica. De esas que hacen reir.
Era obvio e inevitable que una muchacha de esas características debía tener una personalidad maravillosa. Una honestidad a toda prueba, y un gran sentido del humor. Eso seguro.
La vida no se puede vivir sin sentido del humor, bien lo sabían los ingleses, aunque no todos lo practicaran. Pero el tema no eran los ingleses, claro que no, era la chica que cobraba el peaje.
Con una personalidad como esa, ¿porqué estaría ella cobrando peaje? Seguro que tenía una gran fuerza de voluntad, y era responsable. ¿Porqué no habría buscado un mejor trabajo?oh, por supuesto, era inevitable que una muchacha de esas características y esa personalidad tuviera una vida triste. Seguro que algún familiar estaba muy enfermo y trabajaba durante el día para costear el tratamiento. E incluso puede que estudiara durante las noches. ¿ porqué no?
quizás tenía solo turnos diarios. O quizás no.
Era posible, seguro.
Laigh no se percató que mientras vagaba en su mente el peaje se había acercado peligrosamente.
Comenzó a ponerse nervioso.
¿que le diré? se preguntó.
Seguro que lo más sabio para empezar una conversación con ella...
oh, diablos! no se puede hacer una conversación en un peaje¿ o si? retrasaría a los otros autos.
Y una persona de tan altos valores jamás se permitiría algo así.
Tendría que entregarle su numero de telefono con el billete enorme. Si! esa era una posibilidad. No una gran solución, pero al menos una forma de no permitir que la mujer de sus sueños se escapara detrás de el. Era extraño pensar en que ella se escaparía porque el se movía, cuando era el quien deseaba quedarse.
No importaba. Las paradojas para despues.
Santo Dios! allí estaba!
El auto de Laigh se había detenido, esperando a que los dos vehículos frente a el pagaran su peaje.
Los celos lo deboraron.
¿No sería posible que alguno de ellos tambien estuviera entregando su numero de telefono entre esos billetes amarillos o rojos? oh, catástrofe de las catástrofe ¿y si quizás ella decidía llamarlo a él, pero tomaba el numero de otro? Que terrible error! que gran pérdida!
pero aparentemente el primer auto pasó sin problemas. Siguió camino raudo y veloz, concentrado en el camino evidentemente, y no pareció demasiado interesado en hablar con la chica.
Al menos una amenaza menos, pensó Laigh, relajando los músculos que inconsientemente había tensado. Esta vez no notó la paradoja linguistica. Laigh era de los que se hacía caso a si mismo.
El segundo auto pasó. Pero no produjo la misma tensión. Mal que mal, el conductor de ese auto era mujer también.
Ahora era su turno. El nerviosismo lo carcomía. Una sensación incomoda le subió por las piernas y el estómago. Era ansia. Y era muy fría. y empeoraba su dolor de estomago inicial.
El auto llegó junto a la ventanilla.
-son 1700 pesos- dijo un muchacho joven, de cabello castaño, con la aguda voz propia de los que comienzan a ser hombres. Tenía una espinilla en la ceja izquierda.
Laigh pagó con su billete enorme, ausente. El vuelto se demoró, y Laigh se aburrió.
Al menos ahora tenía sencillo.
Siguió su camino, ausente. El auto avanzaba, la mente de laigh permanecía helada, detenida.
Pasó a la gasolinera 40 kilometros más adelante, y relajó su maltrecho estómago.
Se detuvo media hora.
Siguió su camino, y muchas horas despues vió a lo lejos un peaje.
"en esta si que si!"

se que mis poemas no son muy buenos, pero solo mejoraré si los sigo escribiendo ¿no?
además, ellos salen solos desde mi interior... y una vez afuera, que pierdo publicandolos en un blog que solo leen Del, Javier y en ocasiones Lizz?


Donde están tus manos
Oh, Bella, y tus susurros arcanos?
Que se han hecho tus labios
y tus ojos, es que acaso ya no miran, lejanos?
Quien sabe de tus cabellos de miel,
Oh, Adorada, y de la dulzura de tu piel?
Quien me hablará de tus palabras,
de tus sonrisas, de tus miradas?
Cuanto ha que lloraste, que reiste?
Quien es el dueño de tu último abrazo?


de que disfrazo ese abrazo anhelado,
de que visto ese beso tan ansiado,
que papel interpreto para caminar una vez más
a tu lado,
oh Bella?

de sueño roto,
de lagrima en otoño
de gran cantador
o simple pensador...

de gran caballero
de noble jilguero
de pobre poeta
o de iluso y tenebroso Escritor?

Si lo he cogido avisame bueno?

mientras, seguiré preguntando...
quizás hasta el amanecer...

en consideración a mi amiga Del, subo a este blog la más ansiada de mis entregas... mi proyecto más serio... mi carta premiada... mi caballito de batalla... Llueve afuera! jajajaj
Llueve afuera nuevo. Despues de la reestructuración de la historia.

Llueve afuera y hace frío.

Valla frío.
Ha sido un invierno especialmente duro.

El viento sopla meciendo las hojas rojas de los árboles en el campus.

Que recuerdos!

Las hojas rojas…

Suspiro.

Igual que hace dos años, me da la impresión de que estoy narrando de nuevo mentalmente. Que costumbre!

Ha pasado tanto de aquello!

O así me parece.

Dos años no es tanto.

El cielo es gris, y las gotas de Lluvia son algo gruesas.

Me fascina el sonido que producen al caer sobre el piso y las latas y las personas.

Sobre todo en las personas.

Esto de narrar era útil en otro tiempo.

Como podía recordar con precisión, todo cuando decía, básicamente era como tener un diario de vida extremadamente minucioso, y en ocasiones los registros era muy útiles.

Me encamino al casino.

Tanto recuerdo me abre el apetito.

Algunos de mis compañeros de carrera están repasando los últimos minutos.

Dentro de un rato tendremos un certamen.

Me temo que a mi no me preocupa. Puedo recordar todo lo que hemos dicho en los últimos cinco meses en clase sin el menor error.

Uno de mis dones.

Compro algo de comida mientras espero a que llegue la hora de entrar.

Luego vendrá la prueba. Erraré adrede algunas respuestas, pero tendré un buen puntaje.

No me gusta llamar la atención.

Luego almorzaré y tendré más clases.

No es que me interese cuantos ramos sean. Solo con estar presente adquiero los conocimientos.

Luego partiré a la pensión.

Y el día terminará al igual que todos los demás antes que este, y seguirán así indefinidamente.

O puede que esta noche me decida y salga a practicar un poco.

Un poco de dinero no me vendría mal.

Así, casi sin darme cuenta, el día recorrió su camino tal y como me imaginé. Igual que siempre.

Ahora es de noche, pero sigue lloviendo.

Siento que necesito un cambio, así que me pasaré por el Bar Knossos, para hacer una presentación, siempre y cuando Alfred me lo permita.

Tomo el autobús que me lleva al centro de la ciudad. Está bastante vacío.

Pago sin mirar al conductor y me siento.

Este lugar ha cambiado bastante en el último tiempo.

Se han abierto más comercios y dos casinos nuevos, por extraño y sobre poblado que parezca.

El tráfico también se ha elevado, y probablemente el número de autos sea el doble que el mismo mes del año anterior.

Al llegar a mi destino me bajo pensativo.

¿Porque una ciudad tan pequeña tendría tan repentina explosión de gente y recursos?

La respuesta son los Artistas, claro.

Obra de Likidel.

La avenida está atestada de gente, y en el cielo no se alcanzan a divisar estrellas.

El bullicio me es agradable: ya me he acostumbrado a el. El sonido inevitable de los claxon sonando de cuando en cuando, y el constante hablar de una multitud sin rostro. El rugido de los motores, y el constante aparecer y desaparecer de música estridente dentro de algún auto arreglado.

Estoy seguro de que por lo menos uno de esos autos es de un Artista.

Llego al bar.

Sobre la entrada hay un gigantesco cartel de neón que tiene en letras rojas brillantes y parpadeantes la palabra Bar, en azul constante una enorme letra “K” y el resto del nombre “nossos” en rojo de nuevo.

El nombre fue puesto en Honor a un sitio arqueológico que Alfred visitó algunos años antes de convertirse en Artista y poner el bar, en la ciudad, en la Isla de Creta. Además, el nombre se presta para dejar la señal del Gremio en la fachada del edificio sin levantar sospechas.

Abro la puerta, y las campanillas sobre ella anuncian mi llegada.

El interior, igual que el exterior, está atestado de gente.

Me encamino a la Barra y le pido al Barman una cerveza.

- y si puedes, dile a Alfred que Peter le busca.-

-seguro- me responde.

Me dedico a observar la fauna de esta noche en el local.

Las mesas están llenas, la barra a medio llenar.

Las camareras, como siempre, con demasiado trabajo para ellas dos.

En el escenario hay un conjunto de música jazz tocando, sin vocalista.

Por algún motivo, a los miembros del Gremio y a los mágicos en general les gusta la música sin letra.

El chico vuelve con mi cerveza y acompañado. Es veloz, realmente.

Alfred salta la barra y me mira.

Yo le sostengo la mirada hasta que de pronto el dice

-¡Peter!-

-¡Alfred!-

Nos abrazamos golpeándonos las espaldas con fuerza, y una o dos cabezas voltean para mirarnos.

-viejo amigo, ha pasado mucho tiempo-me dice, tomando asiento junto a mi. Es un hombre sabio, realmente. Si me hubiera invitado a pasar al salón especial, donde se reúnen los Mágicos, me habría sentido muy incomodo. Además, hoy quiero actuar.

-no ha pasado tanto Alfred. Solo quizás, tres meses ¿no?-

-si, algo así. El público ha extrañado las apariciones de Peter el encantador en el escenario. Les gusta la música, claro, pero coincidentemente a mis clientes humanos también les atrae la magia. Y tus trucos son los mejores de todas las ciudades circundantes. Tu fama en el ilusionismo no es poca amigo.-

-si, ese es el motivo por el que he dejado pasar un tiempo antes de volver. No me gusta llamar la atención más de lo necesario. En caso de que cometiera un error y quedara al descubierto mi verdadera naturaleza… lo mejor es que sea la menor cantidad de personas las que me vean.-

No puedo dejar de pensar, aunque intento no hacerlo “es mejor que sean la menor cantidad de recuerdos que borrar, de mentes que manipular.”

-pero esta noche nos deleitaras con tu Arte, ¿verdad? Nos lo merecemos.-

-si, si a ti y a ti conjunto Jazz no les molesta-

-yo no tengo problema, y si yo no lo tengo, ellos tampoco- responde, riendo.

Se voltea y les hace gestos a los músicos para que dejen el escenario.

-¿harás tú todo el tema de las luces también?-

-si, quiero ver que tal recuerdo el asunto de mover la Luz.-respondo.

Antes de empezar recuerdo algo importante.

-Al, necesitaré a la señorita Sumeragui, como siempre. Dile que valla detrás del escenario, y que lleve una vela.

Alfred asiente con la cabeza, y una sonrisa fugaz le recorre el ancho y regordete rostro.

No ha cambiado mucho.

El conjunto termina y un presentador en el escenario los despide, haciendo que el público aplauda. Curiosamente, son pocos los que están ebrios. Quizás es muy temprano.

Luego el hombre baja, y decido comenzar.

Alfred observó a luis despedir al conjunto. Le había dicho que ese ridículo smoking celeste estaba prohibido, porque rompía el esquema del espectáculo siempre.

Pero el muy tarado seguía usándolo.

Cuando volteó para decirle a Pete que comenzara, notó que el chico ya no estaba junto a el. El show había comenzado.

Las luces lentamente perdieron intensidad en todo el bar.

El público, sorprendido, miró en todas direcciones, temiendo una baja de voltaje y quizás la ruina de su salida nocturna.

Pero cuando notaron que hasta las velas brillaban menos, se esperanzaron.

Docenas de ojos se fijaron en el escenario, ansiosas, anhelantes.

De pronto, una voz profunda y calmada, resonante, retumbante, que parecía salir de las paredes mismas comenzó a hablar.

“esta noche, afortunados espectadores, seréis testigos de una Obra de Arte.

Os encontraréis en presencia de sucesos Imposibles, Inexplicables.

Notaréis que la línea, que divide la realidad de los sueños se difumina frente a sus ojos, como si fuera hielo junto a una vela.

No temáis.

La magia no os hará daño alguno.

Pero recordad siempre: tenedle el respeto que se merece. De otro modo, Ella se puede volver contra vos.”

Entonces una silueta apareció en el escenario, repentinamente, sin que ningún objeto lo hubiera cubierto antes.

El público estalló en aplausos, y las luces recuperaron su intensidad vagamente.

-los saludo, queridos espectadores.- dijo el joven sobre el escenario.- en este lado del mundo, me conocen como el Gran Peter, el Encantador de Dragones.-

El público repitió sus vítores. Era la gran atracción del bar Knossos.

El joven comenzó a moverse por el escenario. Llevaba un smoking negro y una camisa blanca, una rosa roja en la solapa y una pulsera de oro en la muñeca izquierda. Había quienes decían en aquella época, que era esa joya la que le daba sus poderes al Encantador.

-para comenzar mi acto- dijo- no haré nada especialmente extraordinario.

Simplemente, robaré el fuego de todas sus velas.

Los espectadores se movieron confusos en sus asientos.

¿A que se podía referir?

Alfred sonrió desde la Barra. Eso era un truco nuevo.

Maravilloso.

Lentamente, una joven asistente acercó una vela al Mago.

-comenzaré por esta vela, para luego tomar todas las demás.-

El joven recibió el instrumento en la mano.

Luego, la apoyó en una mesa junto a él.

La asistente encendiola, y entonces el mago comenzó a recitar las palabras mágicas.

“ movelium, espector finolum, valarus rival en sek”

La llama se balanceó ligeramente, y luego, para sorpresa de toda la audiencia esta se alejó de la vela, y se mantuvo flotando independiente en el aire.

Aplausos.

Luego el mago comienza a hacer una serie de movimientos que recuerdan vagamente a artes marciales, y la llama se mueve de un lado a otro en el escenario.

Luego baja hasta las mesas, y pasa una por una, tomando y absorbiendo las llamas de las velas en estas.

Finalmente, la bola de fuego vuelve al escenario y el mago la mantiene flotando sobre su cabeza.

-no tienen idea del calor que da esto-comenta.

Luego, la última parte del truco.

-mi querida audiencia, ahora, yo, Peter el Encantador, procederé a comer este fuego.-

La audiencia aguanta la respiración, y la tensión es irresistible.

La bola de fuego se acerca a la boca del joven y lentamente comienza a perder la forma esférica, conforme entra en el cuerpo del ilusionista.

Entonces, en el clímax del truco, la gran esfera estalla, y todo el escenario queda invadido por una luz irresistible.

Un estruendo acompaña el suceso.

Es entonces cuando los espectadores, atónitos, contemplan el prestigio múltiple del truco:

El mago está sano y salvo en el escenario, mientras que todas las velas del local tienen sus llamas respectivas.

El bar se llenó de aplausos, que ininterrumpidos duraron por lo menos quince minutos.

creo que este es el poema más malo que he escrito en mucho tiempo, literariamente hablando.
Pero me gusta. Me gusta por que es mío. No es de ninguna amada, para ninguna amada.
Es para ese lugar que me gustaría visitar. Ese lugar que no existe.

P.S: Eso no quita que aún te Amo.


Tiempo
Orden invariable del soplar del viento
Lágrimas cohibidas en el paso de las hojas.
La tinta silenciosa de un reino más lejano
más sencillo.
Oh Irlanda, amada.
Tu, reino de verdes parajes.
Amo lo que no existe
de ti.

Quien podrá no soñar al son de tu lengua, viajante
errante, bramante.
Quien no sentirá el soplar del viento silencioso de lo que no existe,
Quien se resistirá a no ser real por algunos segundos
Solo los segundos de tu dulzura y tu melodía.
Tu aspereza, oh lengua de los árboles, te da tu belleza!

Quien podrá no sentir tus bahías...
tus lluvias, tus llantos y alegrías!
oh, tu, vida inexplicable, que recorres cada instante
cada sustancia, cada recuerdo,
Quien no pensará en un lugar que no existe,
donde solo tu belleza domine?
Quien no forjará una Irlanda irreal
al mirar tu dulce rostro?